REAL

Real.

Real.

Dejo de creer en tu verdad y empiezo a leerme el diccionario, el Atlas, que me enseñe como ahogarme en esta canción que no para de decir tu nombre.

Real. Real mi piel de gallina cuando el viento mece todas mis calamidades. Real cuando te descubro leyendo libros que no tratan de ficción paralizadamente estropeada por historias románticas.

Real esto, aquello y lo que está por llegar. Real. Real que te echo de menos cuando hace sol. Real que anhelo más; que siempre existen los amores platónicos y que he dejado de buscarte.

Real que ya no entiendo nada. Real que ya no sé cuál es mi generación y que el 99 se me está quedado lejos.
Real que no puedo más con esta carga que se hace tan amena cuando me amas. Real cuando el amor se convierte en pasión y real cuando la pasión se convierte en primer beso.

Real... todo se hace real y me pierdo en tu ilusión, aquella ilusión tan nuestra que se crea con cada baile en cocinas blancas como en las películas pornográficas.
Real el sexo, real la historia que nos hemos tragado. Estaba rica, vamos a por la siguiente.

Real la fantasía y real la emoción que tengo de que me consumas.
Consúmeme.



Realidad... te dejo y me voy a por un huracán.