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M'espero a la sortida el sol, però es fa tard i vull les últimes copes de vi amb aquells ullets que em perden i em troben amb cada cançó, creades entre danses i rialles improvisades. I ja he vist els teus ulls negres... i ja he vist la teva llum, i vull dormir a la vorera teva, que s'està més calentó. I vull ballar-te a la platja fosca, amb la boira tendra que m'adorna les galtes amb petons. Petons pot ser fets de sal... pot ser fets de memòries d'aquelles que s'escriuen i es converteixen en escalfo . M'espero a l'última hora del dia per poder deixar-me anar els cabells i sentir la Lluna fer-me mare del Cel, de la Terra i del Sol. Fer-me mare de la sorra que m'acaricia els peus amb tendresa, sense pressa ni justificacions. Pel plaer de tocar-me. I ja he vist els teus ulls negres. I ja he vist la teva llum... I crec haver vist un àngel dins d'aquesta habitació. Un àngel que dorm i somia que vola, i que quan a la vida real s'enlaira, d

Esta es mi tierra; esta pequeña porción de aquí. Y vienes tú y dices que no te gusta, que es imperfecta. Quieres podarla y ponerle nombres extraños. Vienés tú y pones tu bandera de tela sobre mis pies descalzos que ya se habían acostumbrado a cortarse con la arena, y me dices que así no, que crecer hacia arriba sólo causa problemas, que mejor crecer paralela al suelo.  Esta es mi tierra pero me siento lejana a ella; me siento como una turista que ha de pagar peaje para darse calor, para visitarse, para mimarse. Una turista que ha de hacerse pasaporte, y me quedo tirada a medio camino, cubierta en petróleo que me ha congelado la voluntad. Y esta es mi tierra pero me he rendido a la lucha que sin pedirla me ha dejado sin hogar. Y la belleza, esa que sólo me pertenecida  mí, ha pasado a ser de todo el mundo y todo el mundo tiene derecho a hablar; todo el mundo me toca, me dice, me hace y cree saber lo que es mejor... aunque yo no les he pedido opinión.  Esta es mi tierra... esta p

Me consume la impotencia y la lluvia se hace con el control de mi cuerpo; me aíslo y me entra la rabia. Quiero clavar cuchillos y clavar narcisos y clavar la mirada de odio. Y hacer un jardín con sus restos. Me tiemblan los dientes y se me hace pequeño el mundo porque toda esta historia es muy difícil de contener, y qué quieres que te diga… el odio se aprende y yo llevo memorizándolo desde hace tiempo. Quiero revolcarme en lodo frío y soñar con utopías desnudas, pero me vuelve la tormenta de memorias pérdidas y me acuerdo de los barcos que naufragaron en mares de juicio, y me enervo, y te quiero matar el corazón. Se me nubla el juicio y quiero venganza, sangre y a alguien a quien culpar. Te quiero quitar el aire y sentirme libre, sentirme viento por fin. Fuera de ti, fuera de todos aquellos que me miraron como si fuera una musa; reduciéndome a una simple idea creada por hombres. No soy una musa. Soy un jodido huracán. Y me inunda la tristeza, no puedo evitarlo. Me consume,

Soy alguien que se construye a partir de ti o soy todas las veces que cedí a mi Venus en piscis ante esos ojos de carnaval que me hacen perder la cabeza. Esa piel llena de lucha, que me vuelve leona. Me vuelves muchas cosas por dentro, eso es una garantía evidente desde que tu historia entró en mis pliegues de entre las luchas de mi piernas y la lucha en mi caos mental de Diosa de todo lo otro que nadie conoce. Me lío...  Pero me miras y ves mucho más; y yo tengo que verlo todavía. Tengo que ver la bala, el camino y el impacto, que se resiste a ser en almohadas y me amenaza con lanzas de hierro. Tengo que convertirme en algo más que esta gata en celo que se ha quedado sin gemidos y este velero mudo que se ha cansado de naufragar por aguas dulces. Que en sal se flota mejor y siempre he sido más de dejarme llevar con un mapa en el bolsillo.  Desaprendo a nadar y desaprendo a secas. Y que ironía que deje de saber respirar bajo el agua si mi cuerpo está hecho de marea y peces de c